La Muerte

La Muerte
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¡Qué lúgubre en el tiempo te resbalas!
¡Cuán grande es el temor del alma mía!
¡Qué cierto es el final! ¡Oh, fosa fría!
Al falto y al pudiente los igualas.

Esperas la ocasión, la edad escalas,
mi aliento de tu sombra no se fía,
pues quieres dar conmigo cualquier día
cortando de raíz mis blancas alas.

¡Qué breve porvenir! ¡Qué negra suerte!
¡Qué tétrica es la niebla del mañana
llevando en los talones a la muerte!

En polvo quedará la carne humana;
es breve la existencia del que advierte
que el ánima descansa en tumba vana.

Rosales




Forma: Soneto
Metro: Endecasílabos
Rima. ABBA ABBA CDC DCD
Foto: Un hilo de Oro
John Melhuish Strudwick
(1808–1861)